Anna de Noche

Hola.

¿Alguien quiere algo de mi?

Vos: ¿Hay algo que te pueda dar?

Todos quieren algo. ¿De mi? No se. De todos. No, de todos, no…de los que tienen algo rico, algo para atrapar con la lengua… ¡¡porque todos estamos realmente hambrientos!! Hasta la burguesita acomplejada de Avzurdah. Si. El hambre cunde.

Los nenitos quieren unas nalguitas hermosas, las nenitas saber cómo cazar chicos que quieran nalguitas hermosas pero que no les importe que las suyas no sean ricas. Uf. Nalguitas mediocres. ¿Y yo que puedo dar? Lo lamento, no creo que me aprueben. Tal vez quieran mi diario personal… muchos quieren leer el diario de una nenita con rimel y pinchecitos en su cara. Quieren que la chica lista se lamente por ser el botín de guerra de muchos mercenarios de penes insensibles. Y quieren chequear el body count después del bombardeo.

Bueno, ensayemos. 

Querido Diario: No soy Ana Frank. ¿Me gustaría pasar menos tiempo en la calle? Tal vez si hubiese nazis. ¿Qué haría un nazi conmigo? ¿Usaría sus botas recién lustradas durante el ritual de apareamiento? Me pisaría una mano, la cara con sus botas? Extraño amor nazi. Un nazi sólo puede amar sus botas y sus perros. ¿Quiero ser una perra y tener un orgasmo nazi?

No, no quiero nazis. Ni socialistas, ni anarquistas, ni ambientalistas, ni fundamentalistas, ni listas de istas.

Quiero un punk rock sordo de gritos, de estridencias de alas, de ángeles con convulsiones. Quiero que el punk rock me empuje como si fuera una recién nacida, una bebé con alfileres, escarificada, con las medias rotas y arañazos en las rodillas. Con amor y yilets entre los deditos. Y volar describiendo un arco más largo que la muralla china. Caerme de nalgas encima del nene que esperaba ser aplastado por Júpiter y todas sus lunas. Bah, no se.

Querido Diario: ¿Qué fucking idiotez hiciste conmigo hoy? 

No me acuerdo. 

Las calles estaban húmedas, resbalé hasta llegar acá.